Arrière-saison

L' Achille sirotait. Les moineaux sautillaient sur le sol. Le vent éparpillait qques bouts de papier: tickets de caisse, notes de courses, extraits de comptes déchirés, ... Une page de roman... L' Achille pose son pied dessus et la ramasse. Pas un roman , un poème...

"Mais depuis trop de mois nous vivons à la veille
Nous veillons, nous gardons la lumière et le feu.
Nous parlons à voix basse et nous tendons l'oreille
A maint bruit vite éteint et perdu comme au jeu."

Achille sort les qques brins de tabac récoltés le matin. Ses doigts roulent le feuillet, hésitent, le déroulent, l'aplatissent... Il range le poème ds une de ses poches, ramasse un ticket de caisse du café " Le Refuge", roule sa clope. On ne brûle pas du Desnos. Ca peut tjrs servir... Verra-t-il Calamity ?
( 6.01.2007)